Sobre las putas de García Márquez

Hay momentos en la vida en los que uno quisiera que este maravilloso escritor no fuera colombiano para que no se volviera noticia de primera página que el tipo va a su casa, que sale a comer, que le proponen que sea candidato presidencial (si, eso también pasó, el tercer mundo es fantástico), que cumple años su esposa...
Memoria de mis putas tristes parece un capítulo perdido -navegando por el río grande de la Magdalena, como diría GGM- entre Cien años de soledad y El amor en los tiempos del cólera. Eso sí, obviamente, está escrito muy bien y tiene una frases que uno quisiera poder escribir en algún momento de la vida. Pero está lejos de sus grandes libros (para mí, los dos mencionados anteriormente). La historia es buena, está bien contada (no le permite a uno, ni por un instante, pensar en la escena tan grotesca de un nonagenario desvirgando a una niña de 14 conseguida por encargo) pero es una repetición que si uno no se lo lee, no se ha perdido de nada.
En serio. De nada. Lo paradójico es que hay que leerlo para saber si uno está o no de acuerdo.